Аль Квотион

Сегодня я познакомлю Вас с одним автором, чьи произведения мне очень понравились Аль Квотион . Блуждая по интернету, мне попались несколько его очерков. Захотелось прочитать больше. Нашла сайт. Так и открыла для себя этого автора, с его глубоким миром, наполненным творчества, которым он делиться со своими читателями по средством своих новелл, стихов, миниатюр.

Сегодня я поделюсь лишь несколькими прозаическими миниатюрами. И каждое произведение создает своей незабываемый образ. Из слов и фраз получается нечто более, что нельзя прочитать в этих же словах и фразах, вчитываясь в них. Образ оживает в нашей душе, находит отражение и превращается в кружево узоров бытия, в котором каждый видит своё...

А более подробно и больше можно прочитать на сайте автора: Аль Квотион


*******************************************************************

Великая любовь

Великую любовь придумали долгожители, бегущие от скуки. Те, кто жили навылет, жадно хватали воздух и сгорали на раз, кто никогда не знал праздности, но чьи дни были пропитаны любовью, сравняли ее с каждодневностью. Возвышенную любовь придумали поэты, мастера слова. Проза жизни в ответ создала любовь-разочарование, далекую от описанных мечтателями и лириками идеалов. Вечную любовь придумали страшащиеся одиночества. Жажда жертвенности и перемен определили ее смертность. А мы с тобой… мы не создавали любви. Мы просто пили жизнь, мы радовались солнцу и смотрели друг на друга. Мы слушали ветер и шли вперед, потому что нам было по пути. Мы, как дети, плескались в реке времени и безжалостно срывали цветы все новых переживаний. Мы учились быть счастливыми просто так, вместо того, чтобы жить по книжкам. Безусловно хорошим, возможно гениальным, но все же только книжкам. И я не знаю, правы мы или нет, но сейчас я всматриваюсь в твое лицо, поправляю выбившийся локон и улыбаюсь. Потому что знаю, что… но это я скажу только тебе.

*********************************************************************

Возраст женщины

Или транскрипция жизни Пи.

Я пил чай и курил в окно, разглядывая лица случайных прохожих, когда ты пришел с вопросом. Аль, а почему женщины так маниакально и до маразма скрывают свой возраст? Кто не согласится со мной, что это доходит до маразма, тот не встречал девушку, которая, устраиваясь на работу, с истерикой отказывалась показать свой паспорт, чтобы никто не узнал сколько ей лет. А я встречал. Я вспоминал эту историю, смеялся в кулак и отвечал.

А на самом деле все просто. У каждого из нас есть свои ценности, которые формируются исходя из воспитания, социума, исходя из биологии вида. И в большинстве случаев в воспитание женщины основной целью вкладывается создание семьи. В большинстве сказок принцесса всегда выступает не большим, чем приманкой для принца и стандартное «жили они долго и счастливо» становиться логичным итогом любых стремлений. Ты создана природой чтобы родить дитя, чтобы стать опорой ищущему мужчине, женщина, хранительница очага, мать. И поэтому молодость, репродуктивный возраст, красота и сексуальность юности, притягательная для противоположного пола, гармонично вписываются в привычное будничное мировоззрение, становясь важным для женщины. В итоге старея, женщина чувствует, что теряет основное свое преимущество, главную самоценность, которая есть у нее. Далеко не всегда осознанно. А мальчишки нацелены на другое, наивные добытчики, они лелеют свой общественный статус, расцвет ума, влияния, весомости. Старость для женщины сродни болезни Альцгеймера для ученого, банкротству для миллионера. По этой же причине существует поверье, что некрасивые женщины умнее. Потому что будучи неуверенной в своей привлекательности, женщина начинает искать в себе иные ценности, которые примерят ее с жизнью и вызреют новой целью. В итоге там, где мальчишка прибавит себе пару лет, чтобы казаться взрослее, опытнее и умнее, женщина их отнимет, чтобы казаться моложе и привлекательнее. И это не значит, что женщины хуже или лучше мужчин, это значит, что такими нас создала природа.

Я докурил, а ты сказал мне, что это слишком просто, этот ответ лежит на поверхности. Тогда я улыбнулся, закрыл глаза и ответил иначе.

Знаешь, в мире живут маленькие фиолетовые ангелы, они путешествуют по ночам, летая на вертолетиках из фиалок и коры березы. Они залетают в окна маленьких девочек, которые плачут в подушку о сломанной кукле, и раскрашивая радугой их волосы, рассказывают о большом добром Боге, который дарит волшебные дождинки и пушистые игрушки из облаков всем маленьким девочкам. Когда девочка взрослеет, она забывает этих маленьких ангелов и их светлые рассказы, но у нее остается сладкое послевкусие чуда, к которому впоследствии она стремится всю жизнь, пытаясь вычеркнуть прожитые годы и вернуться назад, к запаху фиалок и белоснежности берез. Пусть вот так нелепо, хотя бы на словах изменив возраст, но все же, все же…

Я сказал тебе два ответа, в одном из них есть Бог, в какой из них верить — решать тебе самому.

***************************************************************

Рецепт счастья

У каждого человека есть несравненный дар — право выбора. И даже если не учитывать его в перспективе будущего, когда этот выбор мы делаем фактически вслепую, потому что пока не способны охватить разумом всю взаимосвязь вещей и событий и понять, как связано падение кирпича из окна с не политым пять лет назад цветком, этот выбор все же еще. И в нем — самый простой рецепт счастья. Потому что у каждого из нас есть право выбирать в настоящем счастье или горе. У нас разные судьбы, но в каждой из них, без исключений, что-то есть и чего-то не хватает. А дальше… Неразделенная любовь? Кто-то выбирает страдание с долей эгоизма, оплакивая факт того, что выбранный человек не смотрит на тебя так, как ты этого хочешь, кто-то умеет радоваться своей способности испытывать любовь и любому счастью в глазах избранника, пусть и не связанному с тобой. Потеря близкого? Кто-то замыкается в себе, уходя в тяжелую депрессию, с долей мазохизма проигрывая в памяти лучшие моменты совместного времени, а кто-то в такие моменты острее начинает ценить тех, кто еще жив, кто стоит рядом, плечом к плечу. И находит в себе силы, пусть и с долей печали, но улыбнуться. Кто-то счастлив тем, что ему дано, кто-то страдает из-за еще недостигнутого или уже потерянного. Но стоит ли забывать, что такое будет всегда, повод для горя найти очень просто. Как, впрочем, и повод для счастья. Так что делай свой выбор, человек, но не вини никого, не ругай скорбно сложившуюся судьбу, не клейми Бога и правительство, потому что этот выбор — только твой.

****************************************************************

Становиться лучше

Мне нравится, когда мы рядом, потому что с тобой я могу быть самим собой. Я жил с женщинами, жил и с мужчинами и часто слышал эту фразу и от тех, и от других. И это всегда значило примерно одно и то же. Все сводилось к бытовому этикету: потому что можно не идти в душ, когда лениво, потому что можно не пытаться читать книги и строить из себя интеллигентного человека, потому что можно не казаться остроумным, потому что можно месяц ходить в одних носках, пялясь в монитор ноутбука, потому что можно не придумывать как сделать жизнь красивее, потому что можно чавкать и ковыряться в носу, потому что любую необходимость так или иначе контролировать себя можно оставить за дверью. Так проще. Я молчал и улыбался. Все так, со мной можно быть кем угодно и чем угодно, я приму любой аспект характера. Я молчал, ласково улыбался и думал про себя, что мои принципы звучат иначе: мне нравится находиться рядом с тобой, потому что ты заставляешь меня становиться лучше.

*****************************************************************

Просто улыбнись

Всего лишь улыбкой можно создать огромный мир. Я расскажу тебе как. Улыбнись мне кончиками губ. Легко. И первый солнечный луч падает на причудливо изогнутый листок травы. Безмятежно. Мелодичный шелест листвы в кронах многовековых дубов. Поверхностно. Грибной, солнечный дождик коснулся долгой глади воды, прошел рябью по разноцветным лужицам. Просто. Поют птицы, дует ветер. Жизнь течет по уготованному ей руслу. Улыбнись мне глазами. Тайно. И смеются древние боги, и жрецы поднимают иссушенные заклятиями руки к молчаливым небесам. Глубоко. Раскаленной лавой вздыхает мир, стонет спрятанной тьмой океанов. Лукаво. Сатиры играют на тонких свирелях пугливым нимфам. Лучезарно. Солнце встает на горизонте, огромное, ласковое, слепящее. Улыбнись мне всем телом, всей кожей. Пронзительно. И пустыни зацветают в предчувствии весны. Открыто. Человек смотрит на человека, впервые узнавая любовь. Искренне. Осторожное движение, стремящееся сберечь, защитить, прикрыть, касание пальцев, полное нежности, скрытой страсти, желания. До конца. Новая жизнь, улыбаясь, лопочет в мир, сжимая маленькой ручкой ткань пеленок. Все очень просто: когда ты улыбаешься мне, ты создаешь огромный мир. Для нас.

*******************************************************************

Напиши мир

Напиши мир. Не для меня, не для кого-то еще, просто так, не умея иначе. Создай его теплым на выдохе дня. Расскажи небо, сказочно звездное или пронзительно синее. Раскрась его разноцветными всполохами птиц. Сплети из слов полумрак и трепет древних лесов, обнажи жаркое дыхание степей. Нарисуй дождь и росчерком ресниц обозначь радугу. Впусти в него хищное движение ночи, прислушивающейся к бессвязному шепоту любви. Озвучь смехом детей, звенящим на рассвете. Вдохни в него море, живое, огромное, невероятное. Укрась по краям резным узором инея, играющего с солнцем. Станцуй в нем листопадами, обними его туманами. Напиши мир, не для меня, просто так… И я навсегда останусь жить в нем.

*******************************************************************

Душа это

Душа — это стена. Увешанная портретами дорогих нам людей, одни из которых мы забываем за давностью или ненужностью, к другим — возвращаемся снова и снова, чтобы осторожно провести кончиками пальцев по шершавой теплой поверхности своей любви. Стена, исписанная вдоль и поперек отрывками любимых стихов, цитатами, сумевшими поддержать нас в сложную минуту, словами, сказанными прицельно, глубоко, самыми важными и не сказанными никогда, но все равно существующими на этих стареньких обоях, на которых уже почти неразличимы нарисованные облака. Стена, в паре мест пошедшая россыпью трещинок, с ссыпающейся где-то штукатуркой — следами самых сильных ударов, с которых мы бережно отряхиваем пыль и пытаемся замазать вязким временем, чтобы вернуть хотя бы иллюзию былой целостности. Душа, это стена, к который прислонились мы спиной, чтобы — выстоять. Чтобы жить, любить, дышать, сражаться, падать и снова вставать, уставшей рукой опираясь о стену. И чтобы однажды превратится в птицу и, легко расправив крылья, ощутить упругими перьями пролет высоты. Потому что душа — это окно.

*********************************************************************

Партия на любовь

Свечи, музыка, вино в бокалах, полумрак и шелест одежд. Стихи, письма, танец, застывший во времени, и звездопад за окном. Осень, листья, тихие аллеи, рука в руке, улыбка под ранним дождем. Повторяющая себя романтика, замкнутая в кольцо. Медленная сказка, не находящая выхода. Я предлагаю тебе партию. Партию на любовь. Ставка, достойная игры всерьез, и игра, равноценная ставке. Когда ты устанешь от тихой молчаливой нежности, от сладкой ваты слов и ритмичного уютного тепла, вспомни мое предложение. Твердой рукой натяни тетиву страстей, пусти переменный ток по тонким нервам, оденься в хищный азарт охотника, в трепетную покорность жертвы. Взвесь каждый ход, почувствуй тяжесть и неповторимость каждого шага, пусть сердце узнает трепет, больно сжимаясь в груди, а душа расправит крылья, смеясь в унисон с небом. И не так важно, чем это закончится, незабываемым, откровенным, полубезумным сексом на бархатной поверхности бильярдного стола или жестким поединком двух взглядов, разума и воли над неподкупной шахматной доской. Или чем-то совсем иным, неожиданным, прекрасным и полным своей собственной жизнью… Но острым лезвием новой жажды коснется любовь твоего сбившегося дыхания. Так давай сыграем партию на любовь, партию длинною в жизнь.

********************************************************************

Мы срослись душами

Понимаешь, мы срослись душами. Я сижу на балконе между распахнутых окон, всматриваюсь в осень и кутаюсь в твой свитер. Я курю, а рядом с моей пепельницей валяются твои бумаги. Я открываю свой ноут и закрываю твои вкладки, я моюсь твоим шампунем, я хожу в твоих носках, когда я остаюсь один, я оглядываюсь через плечо, мне чудится твой смех… Понимаешь, мы проросли друг в друга. Вещами, словами, мыслями, чувствами, делами, телами… Я говорю не о любви, это что-то другое, повседневное, почти не заметное, очень важное. Ты уже не задумываясь угадываешь меня в толпе, в том, что я только собираюсь сказать, во всей жизни, а я интуитивно обнимаю твои плечи, без конкретной цели, просто так, ведь иначе уже нельзя… Твои губы пахнут мной, твоя кожа пахнет недавним сексом, в твоих глазах отражаюсь я… И я шалею от этого, и в крови шарашит животная страсть, доводя до утробного рычания: мы срослись душами. И что-то еще, трогательное, ласковое, щемящее, легкое и надрывное… Понимаешь?

**********************************************************************

День из жизни

Я не умею быть серьезным. Взрослый солидный мужчина — это не про меня. У меня за окном классическое бабье лето, воздух уже становится прозрачным, но еще не растерял свое тепло. Я ходил к юристу. Но в самый неподходящий момент меня проперло на хихи, я сидел в кабинете и широко улыбался, как дурак, уговаривая себя не начать откровенно смеяться. А потом я пошел гулять с хорошим человеком, и мы играли в футбол рассыпанными по тихим улочкам каштановыми орехами, а потом я полчаса валял дурака у входа в сексшоп. Мы зашли перекусить в макдональдс и я кидался в своего спутника картошкой, пытаясь попасть в его открытый рот. Один раз даже попал, он тоже не умеет быть серьезным. Я пугал воробьев, взахлеб любовался людьми, деревьями, домами, всем, что видел вокруг себя и был счастлив простой возможностью жить. Я звучал музыкой, той самой, по нотам которой пишу свои стихи. Той, которая звучит в каждом, стоит только закрыть глаза и внимательно прислушаться к пению души под аккомпанемент мира. И пение птиц, фырчание машин, цокот каблуков становились моим продолжением. Таким я и запомню этот день, пронизанным солнцем, смешанным с небом и музыкой, превращающимся в радостный смех. И таким я сделаю каждый свой день. Свой и тех, с кем и для кого я живу. А печаль иных слов, грусть отдельных моментов… Они лишь оттеняют созданное вручную счастье.

*********************************************************************

Становиться собой

Завтра я буду другим. Завтра я стану новым. Возможно, влюбленным в этот маленький красивый мир. Я буду наивно требовать взаимности у рассвета, за то, что нетерпеливо встречаю его, ловя первые лучи зеркалом глаз. Или сам стану этим тонким тревожащим душу рассветом для одного, самого настоящего, самого живого человека. А может быть я буду грустным. Больным светлой печалью пока еще теплой, ранней осени. И буду петь ее желтеющие листья, дыша вызревшим звездами небом. Или тоскуя за чашечкой чая возле открытого окна, ведущего на скучающую под пеленой мелкого дождя улицу. А может быть я буду веселым. Смеясь над собой и легко, полушутя, измеряя судьбу улыбками на светлеющих от радости лицах. Или с долей сарказма и цинизма срезая налет благочестия с людских пороков. В любом случае, потом я усну, чтобы проснуться на следующее утро и снова быть другим. Снова стать новым. И опять почувствовать острым покалыванием в кончиках пальцев восторг бытия, в котором я для себя открыл простое счастье: каждую секунду жизни не быть, но становиться самим собой, бесконечно меняясь изнутри.

*********************************************************************

Инструкция душе

Люди больны любовью. Они пишут о ней, поют ее, читают, ищут, находят, теряют, и ищут вновь, смеются и плачут над нею, видят про нее сны и рисуют на поверхности бумаги и души, пробуют, вдыхают, растирают на пальцах, пожирают, отрыгивают и возносят к небесам. Но болея любовью, никогда, слышишь, никогда не пытайся забрать ее себе. Всю. Само понятие любви не делай своей собственностью. Потому что у каждого она — своя. И поверь, каждый вкладывает в это понятие что-то трогательное, дорогое ему, родное, важное, нужное, остро проживаемое, разноцветные капли счастья и боли, и не важно, похожих на твои или нет, но — всегда настоящие, живые, трепещущие в сердце. Любовь беззащитна, не нужно, просто не нужно — так, руками, словами, взглядами… Потому что это может быть больно для того, кто прижимает свою скомканную любовь к голой груди, веря в нее. Понимаешь, веря. И даже если ты считаешь свое мнение истиной в последней инстанции, не смей, слышишь, никогда не смей разрезать чужую душу. Оставь каждому право любить так, как он умеет. Не становись богом, решающим, кто способен любить, а кто нет, что есть душа и какого цвета должна быть жизнь. Останься человеком. Потому что остаться человеком среди бесконечных богов, которые уже все про всех знают, видят насквозь любую душу, и имеют право решать за каждого — это намного сложнее, труднее, но… Правильнее, что ли.

*********************************************************************

Перевернуть мир

Иногда стоит перевернуть этот мир вверх ногами. Не ради больших перемен и восторженного взгляда души, а просто так, от нечего делать. Проснуться в своей кровати, принять душ, а потом пойти и покорить Эверест. И станцевать на его вершине безумное танго со всеми ветрами, смеясь в пропасть неба. Или прочесть свежую газетку, выпить чашечку кофе и прикурить первую за день сигаретку от жерла действующего вулкана. Можно закрыть любимую книжку, зевнув, нелепо пошутить, наклониться, чмокнуть в нос дорогого тебе человека и, накинув на плечи парашют, выйти в дверь, пропарывающую воздух на высоте 800 метров над землей. Жизнь — огромна. Ее не вдохнуть, не ощупать, не впитать кожей, сидя дома и задумчиво перелистывая на мониторе красивые лица и заблудившиеся души случайных людей. Жизнь не стоит огорчений. И ограничений. Потому что когда некого любить — открываются все дороги, на которых жадные руки сжимают тонкие талии в танце под облаками, и с неба кричат о вечности птицы голосами забытых богов. Когда больше нечего терять — приходит бесстрашие. Когда заканчиваются слезы — начинаются улыбки. Иногда стоит просто так, на пробу перевернуть весь мир.

**********************************************************************

Спасибо тебе

Я часто бываю слишком требовательным, но спасибо тебе. Иногда мои слова жестоки, я не боюсь бить в самые больные места, но спасибо тебе. Бывает, что стены бытия содрогаются от моего смеха, и тяжелыми осколками сомнений летят сквозь вечность мертворожденные миры, но спасибо тебе. Спасибо за то, что перед самым сложным боем ты подходишь и обнимаешь меня за плечи. Спасибо за то, что ты всегда умела выслушать меня, в каком бы бреду, в какой бы агонии я не обращался к тебе. Спасибо за то, что ты так и не научилась предавать. Спасибо за то, что ты всегда ждала, не зная вернусь я или нет. Спасибо за все, что было вокруг нас, что было нами, за ночное пение птиц и прохладу воды, за зной степей и разноцветные закаты, за горячие руки и мудрые глаза, за то, что только в твоих объятьях это небо находило покой. Спасибо за то, что ты есть, спасибо за то, что ты именно такая, какая есть. Спасибо за то, что несмотря ни на что, снова остаешься со мной. Спасибо тебе за счастье и за боль, за свет и тьму, за жизнь и смерть, которые ты так щедро даришь мне. Спасибо тебе.

**********************************************************************

Чувство дома

Что это за чувство, когда ты понимаешь, что ты — дома? Когда, еще не проснувшись до конца, в мягком ворохе одеял и подушек вдруг натыкаешься на теплое, родное, дышащее сном тело того, кого любишь. Когда спустя годы возвращаешься в тот дом, где жил ребенком и необдуманно рассматриваешь все полки, ящики, шкафы, словно в поисках чего-то, и находя старую сломанную игрушку — улыбаешься. Когда ты точно знаешь, что на самом обычном диване место слева — самое удобное, потому что матрас там продавлен уютной ложбинкой, а на подоконник рядом можно ставить чашку… Чувство дома… Оно где-то глубоко в нас, и уходя, мы уносим его с собой, чтобы одарить им новые места и новых людей. И поэтому нам некуда и незачем возвращаться. И стоя на пыльной проселочной дороге, вдруг понимаешь -ты еще в пути, но ты — дома. И сейчас, глядя на вещи, так и не ставшие мне родными, я понимаю, что однажды моя повзрослевшая дочь будет осторожно брать их с тем же чувством щемящей ностальгии по детству. А я… Я буду с тобой. Искать тебя, любить, терять и снова находить. Жить с тобой и умирать с тобой. Потому что когда-то давно, много жизней назад, это странное чувство, не любовь, не дружбу, а чувство дома, я оставил тебе, уходя. И теперь рядом с тобой — я нахожу свой дом. В тебе. И знаешь, я не хотел бы, чтобы было иначе.